Sobre o dele, o meu, o nosso amor:
(Versão 2018, há 21 anos nessa indústria vital)

Não passa, se transforma
Não ignora, a paixão se foi há tempos
Não amolece, sempre foi mole
Não reconhece, procura conhecer sempre mais profundo
Não abandona, luta junto
Não sorri, dá gargalhadas
Não se desespera, deixa escapar umas lágrimas
Não toma porre, bebe devagar e sempre
Não corre, caminha
Não faz a barba, deixa crescer
Não toma decisão, deixa a vida levar (já estamos depois dos 40 e poucos)
Não recomeça, continua no aperfeiçoamento
Não delira, convida pra ouvir um vinil
Não remenda, conserta
E, quando as coisas parecem despencar, coloca duas cervejas pra gelar pra assistirmos o movimento.

É amor e não ficção. Pois da ficção só temos paixões alegres. No amor se tem a angústia, os silêncios e as decepções, as necessárias adequações e acordos, fora as agruras de se conviver a dois em meio aos afazeres diários que ferram qualquer romance: louças, roupas, chão e banheiros por lavar, o despertador a tocar às 6:00 de todo fucking every day, o dinheiro que não chega, o trabalho que cansa ao fim do dia, as filhas por criar e educar, a idade que desfigura os corpos e atrapalha o desejo, os maus-humores das TPMs e etcetera e tal ad infinitum.
Mas pro amor não existe razão nem tormentos que justifiquem sua inexistência. No amor as coisas não se explicam, vão se somando nas afetividades que se trocam, nas cumplicidades cotidianas, nos cafés da manhã que se tomam juntos, nas cervejas que se servem no ponto de gelo que se gosta, nos corpos e almas presentes mesmo quando as palavras faltam, nas peles que se acostumam uma à outra, dos aconchegos e abraços que não faltam, numa vida regada à música e histórias de rock. (Aliás, todo amor de verdade é pra lá de hard rock).
É do amor que, através dos anos, tornam as rugas e olheiras testemunhas da nossa experiência juntos. De tanto riso e tanto choro, toda intensidade e história que uma vida a dois por vinte e dois anos juntos pode acumular. Que venham mais vinte, trinta, quarenta e tantos. 

Te amo!

Resistiremos!!!


Nas salas de aula, principalmente, mas também em casa e nas ruas. Os diálogos, sempre com respeito pela palavra e pela história arduamente construída pelas lutas sociais, devem prevalecer. Não descansaremos e não nos submeteremos à lógica desumana do capital e do mercado.
Somos professores, intelectuais, trabalhadores constituídos na luta em prol da sociedade e da educação.

Viva os movimentos sociais! Viva à esquerda! E que ela possa se rearticular inteligentemente e se reerguer mais forte ainda.

Toda escolha implica em ....

- continuar dando vazão às agonias de estar vivo;

- dar nova oportunidade ao eterno recomeço da existência;

- praticar e avaliar novos planos e propósitos de vida;

- checar as capacidades do corpo colocadas pelos desafios de cada escolha;

- perceber-se racional e emotivo mais intensamente;

- dar-se conta que não há perdas, e sim ganhos com cada nova experiência.

Luto pelas mulheres que sofrem. 

Luto pelas mulheres que sofrem por amar e cuidar dos outros. 

Luto pelas mulheres que doam tudo que tem: tempo, trabalho, dinheiro, esforço físico e mental, afetos, amores, livros, flores, comidas, abraços e lágrimas para as pessoas de seu ventre, as adotadas, as companheiras, as de perto, as de longe, inclusive as desconhecidas. 

Luto pelas mulheres que mesmo incompreendidas, não desistem de suas ideias, planos, desejos e sonhos, pois sabem que gesta-los sempre é uma luta árdua e combativa.

Luto pelas mulheres que estudam e tentam compreender o mundo através do conhecimento, das tentativas de interpretação da crueldade e do caos que é a terra depois dos humanos. 

Luto também pelas mulheres que mesmo sem a ilustração da ciência e da filosofia letrada, tecem suas vidas como a experiência dos animais selvagens, sempre difícil e artística, sobrevivendo e criando espaços e tempos que lhes são caros e únicos. 

Luto pelas mulheres pássaros, abelhas, formigas, lagartos, éguas, vacas, cadelas, baleias, ursas, leoas, humanas.

Luto pelas mulheres invisíveis, desconsideradas, humilhadas pelos seus homens, pelos seus chefes, pelos seus pais. 

Luto pelas mulheres que sabem que podem, mas não conseguem, que querem mas não realizam (por que ensinadas foram a se sacrificar e se anular em nome dos padrões morais e das conveniências sociais).

Luto pelas mulheres que ainda estão presas ignorantemente aos preconceitos e discriminações de toda ordem; que ainda enxergam as aparências convenientes e materiais ao invés de humanidade, que funcionam como reprodutoras dos mesmos contextos opressores que as fizeram sofrer através de séculos. 

Luto pelas mulheres que sentem e expressam, que se jogam nas arenas pra serem comidas pelas feras, mas voluntariamente e sem medo da morte, porque mais sofrido é estar na plateia só assistindo. 

Luto pelas mulheres que ainda não são, das mulheres por vir, das vidas intensas que alimentarão outras mulheres. 

Luto pela mulher dentro de mim e dentro de ti.

Mergulhada em cabelos soltos, farinha e chocolate pra bolo, mate forte, aniversário da mãe, muitas anotações em papéis e livros, discos antigos, música eterna, computador lento e imaginação pra além do trabalho urgente.
A alegria aparece e os hormônios dão força para o cérebro, o sol e a temperatura de primavera misturados amenizam o cinza que traz o todo da existência. A mente turbinada pelo mate e uma efusão de memórias e atualidades que não se separam. O trabalho não rende, pois a poesia é o saldo dos muitos pensares. É um passeio diurno na matéria das coisas que rodeiam o corpo, uma confusão boa, quase um vôo.
Ser um tudo, precisar do todo, pensar enredando as complexidades permeadas em todas as coisas.
Os outros são necessários, mas mais necessária ainda é a solidão para a invenção da vida.
Como correnteza voraz e ventos uivantes, o tempo não pede pra passar, e, ao mesmo tempo que devora tudo, cria o novo.

Defesa da alegria 

(Mario Benedetti)

Defender a alegria como uma trincheira

defendê-la do escândalo e da rotina

da miséria e dos miseráveis

das ausências transitórias

e das definitivas

defender a alegria por princípio

defendê-la do pasmo e dos pesadelos

assim dos neutrais e dos neutrões

das infâmias doces

e dos graves diagnósticos

defender a alegria como bandeira

defendê-la do raio e da melancolia

dos ingênuos e também dos canalhas

da retórica e das paragens cardíacas

das endemias e das academias

defender a alegria como um destino

defendê-la do fogo e dos bombeiros

dos suicidas e homicidas

do descanso e do cansaço

e da obrigação de estar alegre

defender a alegria como uma certeza

defendê-la do óxido e da ronha

da famigerada patina do tempo

do relento e do oportunismo

ou dos proxenetas do riso

defender a alegria como um direito

defendê-la de Deus e do Inverno

das maiúsculas e da morte

dos apelidos e dos lamentos

do azar 

e também da alegria

Adelante

Não tive férias direto.

Mal consegui fugir umas horas nesta ultima semana.

Salário parcelado.

Semi escravidão da pesquisa e da escrita didática/comercial (um pouquito por idealismo outro tanto por necessidade de complementação de renda).

Idade pegando a fu - corpo não se recupera mais tão rápido de qualquer tipo de excesso. 

E ainda tendo que voltar pro lamaçal da educação pública amanhã em meio ao descaso destes (des)governos federal e estadual.

Conceito de luta perdendo significado 

(Ou substituído pela expressão "modo de vida permanentemente inquieto e inseguro").

Opção A: seguir 

Opção B: sumir

entre

entre passar tempo ao lado das meninas
e passar tempo junto ao teclado
entre a vontade de escrever poesia
e a dedicação ao estudo técnico da história
entre o café e o vinho
entre a literatura e a ciência
entre os livros e os filmes
entre a praça e a casa
entre insônias e sonhos
entre as férias e o trabalho
entre a escolha de só escrever
e o sustento da casa

tudo me percorre
escolher é a tristeza
de não ter um nem outro

Nietzsche

Na dor há tanta sabedoria como no prazer: como este, ela está entre as forças de primeira ordem na conservação da espécie. Se não, há muito já teria desaparecido; o fato de doer não é argumento contra ela, é sua essência. Eu escuto na dor, o grito de comando do capitão do navio: "Recolham as velas!". O ousado navegador "homem" teve de aprender mil maneiras de dispor as velas, senão logo teria passado, o mar engolido. Precisamos também saber viver com a energia diminuída: tão logo a dor dá seu sinal de alarme, é tempo de diminuí-la - algum grande perigo, um temporal está se armando, e é bom nos "inflarmos" o menos possível.  

F. Nietzsche. A Gaia Ciência.

Dia complicado e imbricado

De poesia e violência 

De céu Cinza, 

Com sol tímido e úmido

Nem todas as

Sinceridades puderam 

Ser sufocadas 

Nessa mente deslocada 

Em vias de explosões 

Hormonais

Pensar no futuro do pretérito 

É possibilidade sempre bem vinda

Conjugar a vida quase (metade) ida

Do que poderia ter sido 

No entanto

Enquanto vive

Já é

10:25

O almoço espera para ser preparado,

camas arrumadas,

banheiro desinfetado,

janelas todas bem abertas.

Os livros amados esperam pra depois do trabalho urgente da escrita para a editora, as correções de provas e trabalhos, o fechamento de notas e cadernos de chamada serem colocados em dia.

A tv está desligada (comigo sozinha em casa sempre está).

A Hanna está em repouso, quietinha se recupera da cirurgia.

As almofadas voltam pro sofá  depois da Nina tirá-las de lá pela milésima vez.

E um fiapo de sol me ensina alguma coisa sobre felicidade. 

NA TERRA DO CORAÇÃO 

Na terra do coração passei o dia pensando - coração meu, meu coração. Pensei e pensei tanto que deixou de significar uma forma, um órgão, uma coisa. Ficou só com-cor, ação - repetido, invertido - ação, cor - sem sentido - couro, ação e não. Quis vê-lo, escapava. Batia e rebatia, escondido no peito. Então fechei os olhos, viajei. E como quem gira um caleidoscópio, vi:

Meu coração é um sapo rajado, viscoso e cansado, à espera do beijo prometido capaz de transformá-lo em príncipe.

Meu coração é um álbum de retratos tão antigos que suas faces mal se adivinham. Roídas de traça, amareladas de tempo, faces desfeitas, imóveis, cristalizadas em poses rígidas para o fotógrafo invisível. Este apertava os olhos quando sorria. Aquela tinha um jeito peculiar de inclinar a cabeça. Eu viro as folhas, o pó resta nos dedos, o vento sopra.

Meu coração é um mendigo mais faminto da rua mais miserável. Meu coração é um ideograma desenhado a tinta lavável em papel de seda onde caiu uma gota d’água. Olhado assim, de cima, pode ser Wu Wang, a Inocência. Mas tão manchado que talvez seja Ming I, o Obscurecimento da Luz. Ou qualquer um, ou qualquer outro: indecifrável.

Meu coração não tem forma, apenas som. Um noturno de Chopin (será o número 5?) em que Jim Morrison colocou uma letra falando em morte, desejo e desamparo, gravado por uma banda punk. Couro negro, prego e piano.

(...)

Meu coração é uma sala inglesa com paredes cobertas por papel de florzinhas miúdas. Lareira acesa, poltronas fundas, macias, quadros com gramados verdes e casas pacíficas cobertas de hera. Sobre a renda branca da toalha de mesa, o chá repousa em porcelana da China. No livro aberto ao lado, alguém sublinhou um verso de Sylvia Plath: "Im too pure for you or anyone". Não há ninguém nessa sala de janelas fechadas.

Meu coração é um filme noir projetado num cinema de quinta categoria. A platéia joga pipoca na tela e vaia a história cheia de clichês.

Meu coração é um deserto nuclear varrido por ventos radiativos.

Meu coração é um cálice de cristal puríssimo transbordante de licor de strega. Flambado, dourado. Pode-se ter visões, anunciações, pressentimentos, ver rostos e paisagens dançando nessa chama azul de ouro.

(...)

Meu coração é uma planta carnívora morta de fome. Meu coração é uma velha carpideira portuguesa, coberta de preto, cantando um fado lento e cheia de gemidos - ai de mim! ai, ai de mim!

(...)

O Estado de São Paulo,10 de fevereiro de 1988

Caio Fernando Abreu

In: Pequenas Epifanias

Rio de Janeiro, 2006

Não tem como ficar pior.

Aliás, tem sim. Sempre tem. Mas como a experiência de um nunca pode se igualar a dos outros, cheguei a um ponto (pelo menos por esses dias) que pra mim chega. As coisas estão inimagináveis. Absurdamente inacreditáveis. Pra quem trabalha com a educação geralmente tem alguma fagulha de esperança no ser humano. Mas está difícil encontrá-la aqui nesse coração cansado. Pra quem resolveu largar o sistema de ensino-privado-palhaçada-de-faz-de-conta-que-ensina-e-aprende pra se emancipar na educação pública laica independente, a dureza da constatação de que o próprio Estado laico está desaparecendo, é a pior das dores. A precariedade da estrutura das escolas estaduais associada à falta de valorização (financeira e formativa) dos profissionais da educação chega a máxima das incoerências. Mas é exatamente de volta à selva e à Pré-História que nos encontramos. Parece a música dos Titãs. Já não importa mais pensar em termos de civilização, direitos humanos, liberdade e respeito pelo pensamento humanitário, pelo desenvolvimento de nossas capacidades como seres culturais que somos. Já não importa mais a História, as lições aprendidas com as guerras e com a violência fascista. Isso tudo está se perdendo. Uma lástima, especialmente pra quem passou a vida dedicando-se à esta formação. 

Estudar se tornou necessidade básica para a sobrevivência neste novo mundo. Mas ao mesmo tempo é uma experiência torturante, pois não adianta apenas saber. A questão clássica "ser ou não ser?" nunca foi tão atual. 

(...) 

Sempre acreditei na força dos grupos, mas a conclusão de que se está sempre só é a maior e dura verdade. Não há ilusão ou sonho coletivo que resista a necessidade de pagar as contas ao fim do mês.  

(...)

A luta hoje bate à porta, é urgente, não é mais uma opção. Agora vê-se quem pode ou não pode jogar-se (porque valoriza) nos movimentos.

Por mais que "questões de opinião" sejam de uma ordem delicada, na aula de história, a professora não "opina". Faz uma análise baseada em fatos e dados que são criteriosamente construídos em sólidas  teorias. Por que teimam em achar que assuntos de política ou de qualquer outro tema ao serem analisados em aula sejam "questão de opinião" dos professores? Meu caro, não estamos a passeio não, viu? Não formamos nossas ideias ontem, tá? Mais respeito ao que arduamente tentamos transmitir em sala de aula: conhecimentos sólidos, que anunciamos e definimos muito bem em que planos foram formados.

Em meio à uma sexta à noite após o término de mais de 10 horas do Beatles Anthology assistidos ao longo da semana, das emoções muitíssimo abaladas por conta da sina de gostar mais do que a própria vida dessa banda, do choro quieto e solitário especialmente durante e ao final de "Free as a bird", de amor eterno por esses quatro caras, da certeza de que qualquer dor, mas qualquer mesmo, é experimentada em grau hiper potente ao som de "Black Bird", do White álbum, de todas do Revólver, do Let it be e do Abbey Road, sinto que por mais terrível que possa estar sendo o atual colapso das instituições políticas no Brasil, se não fosse a arte dessa música que me atravessa o corpo, debulha a razão e me coloca na suspensão das sensações, eu já teria enlouquecido. 

Viva a música e toda a forma de arte que nos faz suportar esse mundo cruel.

A vida não cabe
A vida não se exime
Não se mede
Não se esconde


A vida muda
A vida excita nas relações
nos encontros
no inusitado
De uma aula que se pretendia
A mesma.
Nunca é.

Graças a vida!

Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos. A um certo modo de olhar, a um jeito de dar a mão, nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor. E então não é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente, embora não se diga a verdade, também não é mais necessário dissimular. Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos suportam perder todas as outras ilusões. Há os que se voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: o amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece, amor não é prêmio, (...).

O ovo e a galinha . Clarice Lispector.

Lua nova

Quando o que importa é manter-se aprendendo e lidando com as ideias. Bem formula-las, desenvolvê-las pacientemente, sem pressa e violência. Não irar-se nesses tempos é sinônimo de longevidade.
A tentação de revidar é do ressentimento.
Ainda que as condições para o aprendizado filosófico (o que realmente importa pra vida) andem precárias, vale a pena continuar insistindo e resistindo.
Saber não é poder.
Saber é o que age em mim.
Uma força motriz para pensar o mundo.
O mundo em mim.

https://www.youtube.com/watch?v=VasLnEWnAxY