conflito

Conflito há. Paz não. Pode haver conflitos de interesses, de pensamentos e de atitudes demonstrando que somos múltiplos e diversos em nossas posturas e visões. E isso é saudável. Desconfie da paz, das concordâncias, do pensamento único. Violência não é sinônimo de conflito. A violência é quando se tira toda a potência do divergente. A violência inibe toda a força e a beleza do que enriquece a multiplicidade humana.

na tarde

Em meio à tarde outonal em tons de cinza, bolo de laranja e chá de maçã com canela.
As crianças ainda aproveitam para brincar na rua, uma vez que não faz tanto frio nem está chovendo. Em meio à preparos de aula com imagens e mapas sobre a 1a Guerra Mundial e reflexões sobre o atual momento político recheado de enfrentamentos conflituosos celebro a paz com a família junto à doce comida acolhedora. Alegres combinações.

Do difícil que é pensar

Não sei se acredito ainda em macro mudanças quando vejo que as micro mudanças, aquelas que dizem respeito às nossas próprias, aquelas mais íntimas, são as que mais evitamos. Lutar com a gente mesmo me parece a mais difícil e árdua luta.

Porque é fácil seguir rebanho.

Porque é fácil pensar igual.

Porque é fácil reproduzir.

E o fácil não requer pensamento.

Fazer professoral - arte de guerra

Uma guerreira com livros e voz. E também cadernos, telas virtuais, imagens e sons. São suas armas de combate. Ataca com seu tom de voz, sua oralidade, suas conexões mentais a se fazer no próprio discurso. As mãos gesticulam e se entrelaçam uma à outra e ao cabelo, apontam o mapa, a figura, o texto. O corpo e a voz, as mãos e os olhos tornam-se um só fuzil a lançar os estilhaços do conhecimento.

Namorar

Ao confundir-se com o estado de paixão,
namorar traduz-se, por vezes, em maneiras
de passar os dias em alegria
e com frios na barriga
desejando que os sentimentos durem eternamente.

No entanto, namorar é também
compartilhar da vida com quem topou
enfrentá-la com todas as suas crueldades
e dissabores, suas violências e mudanças.

A ilusão da paixão passa
os frios na barriga e sentimentos de superpotência desaparecem.
A única coisa que talvez permaneça é a memória:
escolhas voluntárias e involuntárias,
esquecimentos e lembranças.
E essa tal felicidade, a duras penas perseguida,
não passa de estados de bem-estar compartilhados.
E o único bem que construímos ao longo dos anos
talvez seja a nossa cumplicidade.

A leitura noturna

O abajur, os lençóis, a quentura do corpo cerebral, as ideias, os devires.

Georg Pauli, (Svezia, 1855-1935) The reading light (1884).

Georg Pauli, Evening reading (1884).

Da raridade que é ler com qualidade

Não se lê somente para se sentir cult (ora, isso é ridículo), mas se lê para suprir necessidades da alma. Se lê sobre aquilo que se tem necessidade a fim de aquietar o espírito inquieto, pelo menos por instantes. Ler é ocupar o tempo em torno de uma utilidade superior, é construir algo que não se desfaz com a degradação da matéria, ainda que enquanto matéria também nos degrademos. Ler faz durar e acrescentar a sabedoria, faz pensar mais do que falar, faz ouvir os próprios pensamentos e transformar a própria bestialidade. Ler fortalece ideias e desmancha outras. Na leitura se cria e se ousa. A leitura é alimento, é vigor, é exercício de paciência. É vida que se vive múltipla. Ler é estar em vários lugares sem se movimentar. Mas também é movimento intenso, velocidade e aceleração. Ler é da ordem do fantástico. Ficções, filosofias, ciências: verdades provisórias ou perenes. O que importa é o ato de devir. Nunca somos os mesmos após as leituras. E nos misturamos à elas, não possuindo mais Autor ou Leitor. Mas seres mutantes autores-leitores. Ler é verbo infinitivo. É experiência singular e infinita em si mesma. Dá sempre o que pensar.

Aprender em ato contínuo

Dispor-se para a vida, agarrar as oportunidades e mostrar o que de melhor temos a oferecer nem sempre é garantia de merecimentos e recompensas. Mas há um gosto neste movimento, um prazer inefável que só quem permite se expor às experiências (por vezes bem violentas) que a vida oferece, sabe. Há sofrimentos e incertezas mas também vigores e saltos à distância. Para bem longe do já vivido e da mesmice, para o lugar dos aventureiros e eternos aprendizes, para a pista dos apanhadores de borboletas: o lugar dos que sabem fazer e não esperar. Porque só se aprende fazendo. E viva a eterna aprendizagem!

Sorriso lomba acima

A beleza do sorriso nas meninas que correm prolongando sua infância e liberdade no espaço público me faz inveja. Hoje, ao olhar as ruas da mesma cidade tomadas pelos automóveis e as criaturas quase autômatas dentro deles, fico me perguntando, aonde foi que viemos parar? Para onde achamos que estávamos nos dirigindo quando resolvemos trocar a rua pelos automóveis, apartamentos e shoppings? 

Em Porto Alegre, bairro Floresta, 1948.

Encontros

Em afetação: aquilo que sinto percorrer os nervos e mover sensações. Sem pensamentos abstratos ou profundamente reflexivos, apenas encontros com o que o leva a pensar. São eles, hoje: as necessidades das filhas, a cachorrinha recém chegada à família precisando de ultra-cuidados, a iminente prova escrita, o estudo do que já se leu (querendo uma leitura nova), a pele precisando de hidratação, a necessidade de vitaminas, o resfriado que passa, o sono doce e leve da filha ao meu lado, o marido que torce com o jogo, as imagens clássicas e confortáveis ao olhar, o re-arranjo nos quartos dispondo novas acomodações aos corpos, o cansaço quase insone resultando em escrita.

7h

O alongamento, o preparo do café da manhã (hoje sem frutas, as deixarei para às 10h), o beijo no homem que sai cedo, o feijão que vai pro fogo, a música da guitarra clássica que me coloca nas nuvens, o ar frio da rua e o sol que bate na janela, o sono profundo das crianças aquecidas no quarto, os livros abertos em cima da mesa me esperando, os planos para o dia, a tentativa de fugir de tudo com o olhar que segue para longe, a volta para a cadeira e para a tela. E os Mutantes me dizem "sou o A e o Z numa pessoa, uma pessoa...". Sigo sendo.

Uma resposta*

A dedicação aos estudos não pode ser apenas um meio de atuar no mundo profissional com vistas ao ganho financeiro. E não há idealismo nenhum nisso. O que se passa no desejo de quem busca estudar é mais um desejo de viver através do saber, de fazer passar vida também pelas páginas dos livros. Não se trata de orgulho muito menos do que, para o senso comum, poderia se chamar de superioridade do conhecimento. Estudar se trata de uma necessidade, daquela agonia que só quem ama a leitura e a escrita entendem. Para além das nominações acadêmicas, escrever e ler é um modo de vida. Atribuir tal necessidade ao rol dos afazeres dos desocupados é no mínimo um desrespeito. Porque estudar se pode-se só trabalhar (e ganhar dinheiro)? Porque estudar se há inúmeras tarefas que rondam a vida de homens e mulheres considerados "produtivos" para a sociedade? Por que estudar assuntos desvinculados de ordem do prático, técnico ou "útil" ao trabalho?

Não (co)responderei à perspectiva dos utilitaristas porque jamais compreenderão as necessidades de quem ama e sente-se atraído pela beleza da arte e da filosofia. Torna-se impossível explicar o que não se explica, o que simplesmente se faz para continuar vivendo.

* sobre porque continuo estudando sobre Arte e Filosofia aos 38 anos, com trabalho, duas crianças para criar e, obviamente, sem "tempo".

De onde

Da nada fácil vida de mãe.

Das abdicações do que me interessa para a dedicação do que é necessário.

Das obrigações com a alimentação e a qualidade de tempo na função de ler, brincar e conversar sobre tudo juntas. 

Do abraço querido, quente e sincero da filha mais velha que chega.

Do olhar lacrimoso que me atravessa ao vê-la arrependida pela desobediência.

Dos pulos faceiros da mais nova que vive instalada no agora.

Da febre que chega e que suspende o medo das bobagens.

Dos nãos com e sem explicação.

Da satisfação ao perceber a transformação dos saberes delas a cada dia.

De onde me abasteço de alegrias para seguir acreditando que vale a pena.

É quando ainda

Com a poesia, com a bebida quente da manhã, com as ideias para o trabalho, com o vigor de quem acredita na vida, com a inspiração das crianças, com o cheiro das páginas dos livros, com as fotografias de quem captura o tempo puro, com o som do teclado e a mirada na tela grande, escrevo.

  

Criança

Não quero ser
adulta madura dura

Prefiro ser
infante mole que escorre

Ao invés do
pensamento formal dual abstrato

Quero o
instintivo concreto lúdico

Como seguir brincando com
o vôo errante da borboleta.

O que aprendi com minhas filhas

Passar pelas etapas da vida, na ilusão evolutiva, é bom por uma aprendizagem: a de que a infância é a melhor delas. Mas não é aquele saudosismo do idealismo romântico. É um pensamento sobre a criança que não é contra nada, apenas contra aquilo que a impeça de ser potência. Não imita, inventa um mundo a seu modo. É feliz com o que tem agora. Não idealiza, cria suas certezas. Brinca de possível sempre. Tem olhos atentos à vida. Respira com a barriga, centro de sua inteligência. Seu corpo é puro movimento. Sorri sempre, mesmo depois do choro, que é breve. As tristezas da criança são efêmeras porque não são decepções com o mundo. Segue o fluxo da existência, sem pressa, como a leveza de uma pluma. Solta, sem objetivos definidos do que quer se tornar, pode tudo. É a força máxima da vida.

Ser bicho

Esses dias a filha mais nova perguntou se é bom ser bicho. A pergunta me pegou. Fiquei sem resposta. Pensamentos sobre o que é ser humano me atravessaram e o silêncio foi tudo que consegui oferecer. Para além de questões filosóficas ou antropológicas ou ainda biológicas, ser bicho talvez seja bom, no sentido das boas sensações, daquelas que fazem bem ao corpo e que nos levam ao não julgamento. Talvez seja bom ser bicho no sentido de apenas estar no mundo e não participar do mundo moral onde os humanos criam hierarquias valorativas para os seres vivos. Termos uma mente que pensa e que escolhe pode nos fazer bons criadores, mas também tiranos. 

Escrever

Há uma necessidade em quem escreve. Por vezes essa necessidade é apenas de usar as palavras como outro modo de expressão. Não há explicação, apenas escreve-se. Não se escreve para que leiam, mas há um desejo de expandir-se, de transcender-se, de ampliar-se. Não se sabe para onde. O papel, o teclado, a tela são meios, não fins. Mas se escreve com as coisas as mais diferentes a afetar o corpo que sente. Neste blog há coisas que me afetam e que me levam à escrita.

Identidades se definem e se desmancham. Se metamorfoseiam e se redefinem. Mãe-escritora, mãe-cozinheira, mãe-arrumadeira. Mãe-leitora, mãe- professora. Uma mãe a escrever. Mulher que lida com a escolha irreversível da maternidade e busca torná-la nova a cada dia.