É quando ainda

Com a poesia, com a bebida quente da manhã, com as ideias para o trabalho, com o vigor de quem acredita na vida, com a inspiração das crianças, com o cheiro das páginas dos livros, com as fotografias de quem captura o tempo puro, com o som do teclado e a mirada na tela grande, escrevo.

  

Criança

Não quero ser
adulta madura dura

Prefiro ser
infante mole que escorre

Ao invés do
pensamento formal dual abstrato

Quero o
instintivo concreto lúdico

Como seguir brincando com
o vôo errante da borboleta.

O que aprendi com minhas filhas

Passar pelas etapas da vida, na ilusão evolutiva, é bom por uma aprendizagem: a de que a infância é a melhor delas. Mas não é aquele saudosismo do idealismo romântico. É um pensamento sobre a criança que não é contra nada, apenas contra aquilo que a impeça de ser potência. Não imita, inventa um mundo a seu modo. É feliz com o que tem agora. Não idealiza, cria suas certezas. Brinca de possível sempre. Tem olhos atentos à vida. Respira com a barriga, centro de sua inteligência. Seu corpo é puro movimento. Sorri sempre, mesmo depois do choro, que é breve. As tristezas da criança são efêmeras porque não são decepções com o mundo. Segue o fluxo da existência, sem pressa, como a leveza de uma pluma. Solta, sem objetivos definidos do que quer se tornar, pode tudo. É a força máxima da vida.

Ser bicho

Esses dias a filha mais nova perguntou se é bom ser bicho. A pergunta me pegou. Fiquei sem resposta. Pensamentos sobre o que é ser humano me atravessaram e o silêncio foi tudo que consegui oferecer. Para além de questões filosóficas ou antropológicas ou ainda biológicas, ser bicho talvez seja bom, no sentido das boas sensações, daquelas que fazem bem ao corpo e que nos levam ao não julgamento. Talvez seja bom ser bicho no sentido de apenas estar no mundo e não participar do mundo moral onde os humanos criam hierarquias valorativas para os seres vivos. Termos uma mente que pensa e que escolhe pode nos fazer bons criadores, mas também tiranos. 

Escrever

Há uma necessidade em quem escreve. Por vezes essa necessidade é apenas de usar as palavras como outro modo de expressão. Não há explicação, apenas escreve-se. Não se escreve para que leiam, mas há um desejo de expandir-se, de transcender-se, de ampliar-se. Não se sabe para onde. O papel, o teclado, a tela são meios, não fins. Mas se escreve com as coisas as mais diferentes a afetar o corpo que sente. Neste blog há coisas que me afetam e que me levam à escrita.

Identidades se definem e se desmancham. Se metamorfoseiam e se redefinem. Mãe-escritora, mãe-cozinheira, mãe-arrumadeira. Mãe-leitora, mãe- professora. Uma mãe a escrever. Mulher que lida com a escolha irreversível da maternidade e busca torná-la nova a cada dia.