10:25

O almoço espera para ser preparado,

camas arrumadas,

banheiro desinfetado,

janelas todas bem abertas.

Os livros amados esperam pra depois do trabalho urgente da escrita para a editora, as correções de provas e trabalhos, o fechamento de notas e cadernos de chamada serem colocados em dia.

A tv está desligada (comigo sozinha em casa sempre está).

A Hanna está em repouso, quietinha se recupera da cirurgia.

As almofadas voltam pro sofá  depois da Nina tirá-las de lá pela milésima vez.

E um fiapo de sol me ensina alguma coisa sobre felicidade. 

NA TERRA DO CORAÇÃO 

Na terra do coração passei o dia pensando - coração meu, meu coração. Pensei e pensei tanto que deixou de significar uma forma, um órgão, uma coisa. Ficou só com-cor, ação - repetido, invertido - ação, cor - sem sentido - couro, ação e não. Quis vê-lo, escapava. Batia e rebatia, escondido no peito. Então fechei os olhos, viajei. E como quem gira um caleidoscópio, vi:

Meu coração é um sapo rajado, viscoso e cansado, à espera do beijo prometido capaz de transformá-lo em príncipe.

Meu coração é um álbum de retratos tão antigos que suas faces mal se adivinham. Roídas de traça, amareladas de tempo, faces desfeitas, imóveis, cristalizadas em poses rígidas para o fotógrafo invisível. Este apertava os olhos quando sorria. Aquela tinha um jeito peculiar de inclinar a cabeça. Eu viro as folhas, o pó resta nos dedos, o vento sopra.

Meu coração é um mendigo mais faminto da rua mais miserável. Meu coração é um ideograma desenhado a tinta lavável em papel de seda onde caiu uma gota d’água. Olhado assim, de cima, pode ser Wu Wang, a Inocência. Mas tão manchado que talvez seja Ming I, o Obscurecimento da Luz. Ou qualquer um, ou qualquer outro: indecifrável.

Meu coração não tem forma, apenas som. Um noturno de Chopin (será o número 5?) em que Jim Morrison colocou uma letra falando em morte, desejo e desamparo, gravado por uma banda punk. Couro negro, prego e piano.

(...)

Meu coração é uma sala inglesa com paredes cobertas por papel de florzinhas miúdas. Lareira acesa, poltronas fundas, macias, quadros com gramados verdes e casas pacíficas cobertas de hera. Sobre a renda branca da toalha de mesa, o chá repousa em porcelana da China. No livro aberto ao lado, alguém sublinhou um verso de Sylvia Plath: "Im too pure for you or anyone". Não há ninguém nessa sala de janelas fechadas.

Meu coração é um filme noir projetado num cinema de quinta categoria. A platéia joga pipoca na tela e vaia a história cheia de clichês.

Meu coração é um deserto nuclear varrido por ventos radiativos.

Meu coração é um cálice de cristal puríssimo transbordante de licor de strega. Flambado, dourado. Pode-se ter visões, anunciações, pressentimentos, ver rostos e paisagens dançando nessa chama azul de ouro.

(...)

Meu coração é uma planta carnívora morta de fome. Meu coração é uma velha carpideira portuguesa, coberta de preto, cantando um fado lento e cheia de gemidos - ai de mim! ai, ai de mim!

(...)

O Estado de São Paulo,10 de fevereiro de 1988

Caio Fernando Abreu

In: Pequenas Epifanias

Rio de Janeiro, 2006

Não tem como ficar pior.

Aliás, tem sim. Sempre tem. Mas como a experiência de um nunca pode se igualar a dos outros, cheguei a um ponto (pelo menos por esses dias) que pra mim chega. As coisas estão inimagináveis. Absurdamente inacreditáveis. Pra quem trabalha com a educação geralmente tem alguma fagulha de esperança no ser humano. Mas está difícil encontrá-la aqui nesse coração cansado. Pra quem resolveu largar o sistema de ensino-privado-palhaçada-de-faz-de-conta-que-ensina-e-aprende pra se emancipar na educação pública laica independente, a dureza da constatação de que o próprio Estado laico está desaparecendo, é a pior das dores. A precariedade da estrutura das escolas estaduais associada à falta de valorização (financeira e formativa) dos profissionais da educação chega a máxima das incoerências. Mas é exatamente de volta à selva e à Pré-História que nos encontramos. Parece a música dos Titãs. Já não importa mais pensar em termos de civilização, direitos humanos, liberdade e respeito pelo pensamento humanitário, pelo desenvolvimento de nossas capacidades como seres culturais que somos. Já não importa mais a História, as lições aprendidas com as guerras e com a violência fascista. Isso tudo está se perdendo. Uma lástima, especialmente pra quem passou a vida dedicando-se à esta formação. 

Estudar se tornou necessidade básica para a sobrevivência neste novo mundo. Mas ao mesmo tempo é uma experiência torturante, pois não adianta apenas saber. A questão clássica "ser ou não ser?" nunca foi tão atual. 

(...) 

Sempre acreditei na força dos grupos, mas a conclusão de que se está sempre só é a maior e dura verdade. Não há ilusão ou sonho coletivo que resista a necessidade de pagar as contas ao fim do mês.  

(...)

A luta hoje bate à porta, é urgente, não é mais uma opção. Agora vê-se quem pode ou não pode jogar-se (porque valoriza) nos movimentos.

Por mais que "questões de opinião" sejam de uma ordem delicada, na aula de história, a professora não "opina". Faz uma análise baseada em fatos e dados que são criteriosamente construídos em sólidas  teorias. Por que teimam em achar que assuntos de política ou de qualquer outro tema ao serem analisados em aula sejam "questão de opinião" dos professores? Meu caro, não estamos a passeio não, viu? Não formamos nossas ideias ontem, tá? Mais respeito ao que arduamente tentamos transmitir em sala de aula: conhecimentos sólidos, que anunciamos e definimos muito bem em que planos foram formados.

Em meio à uma sexta à noite após o término de mais de 10 horas do Beatles Anthology assistidos ao longo da semana, das emoções muitíssimo abaladas por conta da sina de gostar mais do que a própria vida dessa banda, do choro quieto e solitário especialmente durante e ao final de "Free as a bird", de amor eterno por esses quatro caras, da certeza de que qualquer dor, mas qualquer mesmo, é experimentada em grau hiper potente ao som de "Black Bird", do White álbum, de todas do Revólver, do Let it be e do Abbey Road, sinto que por mais terrível que possa estar sendo o atual colapso das instituições políticas no Brasil, se não fosse a arte dessa música que me atravessa o corpo, debulha a razão e me coloca na suspensão das sensações, eu já teria enlouquecido. 

Viva a música e toda a forma de arte que nos faz suportar esse mundo cruel.

A vida não cabe
A vida não se exime
Não se mede
Não se esconde


A vida muda
A vida excita nas relações
nos encontros
no inusitado
De uma aula que se pretendia
A mesma.
Nunca é.

Graças a vida!

Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos. A um certo modo de olhar, a um jeito de dar a mão, nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor. E então não é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente, embora não se diga a verdade, também não é mais necessário dissimular. Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos suportam perder todas as outras ilusões. Há os que se voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: o amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece, amor não é prêmio, (...).

O ovo e a galinha . Clarice Lispector.

Lua nova

Quando o que importa é manter-se aprendendo e lidando com as ideias. Bem formula-las, desenvolvê-las pacientemente, sem pressa e violência. Não irar-se nesses tempos é sinônimo de longevidade.
A tentação de revidar é do ressentimento.
Ainda que as condições para o aprendizado filosófico (o que realmente importa pra vida) andem precárias, vale a pena continuar insistindo e resistindo.
Saber não é poder.
Saber é o que age em mim.
Uma força motriz para pensar o mundo.
O mundo em mim.

https://www.youtube.com/watch?v=VasLnEWnAxY

Leitura

Sabe leitura? Lei-tu-ra
Ler
LER
Leia, tudo
Textos textões
Todos
Tudo até o final

Ser fluxo, corrente e transbordamento

Ser meio e não fim

Ser sopro e não vendaval

Comer da terra, beber do rio

Sem medo de viver e de dizer sim

Ousar não competir e não ter nada a provar 

Sentir, suar, soçobrar, sussurrar

Nos esses sinuosos das sensações 

ao acaso

Dos maus tempos recompensados por bons encontros

Das lágrimas às curas risonhas dos momentos fugazes 

Literatura é remédio em curiosas doses alfabéticas

Música é bálsamo inebriante 

E isso chega. 

Ter algo a dizer é da vontade 

Ter o que pensar é da violência 

Das forças em conflito dos corpos no mundo 

O pensamento é a salvação 

É vida que salta lutando por si mesma

No labirinto

E a vida labiríntica é essa:

Um dia conversa 

Outro dia não conversa

Um dia ri 

No outro chora

E as vezes tudo junto no mesmo dia

Às vezes encontra 

Às vezes desencontra

Num dia briga e odeia

No outro esquece e ama

É essa a vida composta: 

Acasos

Descasos 

Humores

Desamores 

Basta uma viagem noturna com o impossível

Para mudar as sensações do dia 

E flutuar em imagens...

Sentir-se leve e com muita potência 

De ser o que se quer.

(Por que se nasce assim, tão cheia de inexplicáveis?

Por que tanta afetação com a vida?

Por que tanta demora no sofrimento

E esse sorriso aberto para o menor da existência?)

Aquelas experiências inefáveis com o lagarto rei. Só intensidade e Dionísio.

Quando a vida muda e as alegrias são fugazes de novo a dor de viver, a inconstância e as insatisfações. A espera é uma suspensão arriscada e violenta. A ilusão uma imagem maldita.

de volta aos bichos grilos que me constituíram

querer paz e amor ao redor

voltar a ouvir os ruidinhos dos discos de vinil

conectar-se com a natureza 

açúcar, só se for mascavo

Dancing Barefoot

She is benedictionShe is addicted to heShe is the root connection andShe is connecting with me

Here I go and I don't know whyI spin so ceaselesslyCould it be he's taking over me

I'm dancing barefootHeaded for a spinSome strange music drags me inIt makes me come up like some heroine

She is sublimationShe is the essence of theeShe is concentrating onHe who is chosen by she

Here I go when I don't know whyI spin so ceaselesslyCould it be he's taking over me

I'm dancing barefootHeaded for a spinSome strange strange music drags me inIt makes me come up like some heroine

She is recreationShe intoxicated by theeShe has the slow sensation thatHe is levitating with she

Here I go when I don't know whyI spin so ceaselessly'Til I lose my sense of gravity

I'm dancing barefootHeading for a spinSome strange music drives me onMakes me come up like some heroine

Oh, God, I feel for youOh, God, I feel for youOh, God, I feel for youOh, God, I feel for you
(Patti Smith)
http://youtu.be/gcbuG2w0Kzo

A dor de sempre

onde há consciência
há uma dor de mundo
e um coração que dói pelo(s) outro(s)
o trabalho pelo dinheiro x o trabalho pela alegria
uma vida que se sente mais viva
enquanto o corpo se acaba um pouco a cada dia
a ocupação em vez da preocupação.

Dei de ombros e fui dormir

Dormir e ficar semi acordada pois a vida é cruel demais para adormecer por completo. Mas, como nesse sistema de crueldade moldamos nosso percurso e nos protegemos do caos, bem sabe cada um de si e de como sobreviver com sofrimentos suportáveis. 

Dormir e talvez sonhar. Dormir para remanejar as ideias, minimizar as dores, recuperar a imunidade, prolongar a juventude e os neurônios que ainda restam. Descansar com os olhos plenos de boas imagens. Um não ao pessimismo nosso de cada dia. Mais vale uma barriga alimentada e uma boa cama pra dormir do que uma vida abastada materialmente e cheia de preocupações.