...apenas passei por aqui e ali (...)

E não me explico porque isso cansa.

Já não quero provar nada a ninguém a não ser a mim mesma.

a pessoa voltava a sentar à frente do digitador de palavras
continha um medo grandioso
do que poderia ser escrito
mas um pavor maior ainda
do que não se conseguia escrever nem dizer

os nomes

Uma "coisa", a qual não se consegue atribuir nenhuma definição já existente no mundo me parece ser o começo de uma aventura válida. O problema é que não se deixa que ela dure por muito tempo. Malditos nomes das coisas.

de repente o pequeno se torna grande
a folha uma árvore
um pequeno pano sobre a mesa um tapete voador

palavras e imagens da tela
por onde vivo constante
o diário que registro se torna um mundo

As palavras teóricas (de difícil trato, bem formadas e identificadas em seus nichos intelectuais e inteligentes) as deixo para os que tem um ego inabalável.
Me junto aos que perdidos estão como ratos em busca da sobrevivência, ou como as baratas, em suas insistentes presenças. Me basta uma poesia-migalha, pequena e sutil, o lixo sem utilidade, como diriam os bem centrados em suas importantes causas humanas.

amor meu

Seguro teu braço pois só em ti posso realmente confiar
Teu amor preenche minhas angustias e faltas, minhas lacunas e desencontros
Tua vontade de dar certo supera a minha
Teus silêncios me enlouquecem, mas tuas palavras me fazem sorrir (e percorrem minha pesada alma convidando-a a saltar para a leveza simples da vida).
Quando me perco em meus labirintos dionisíacos me olhas com firmeza de âncora e me trazes para as definições reais dos castelos que construímos.
Nossas crianças, corpinhos alegres que brotaram de nossos desejos, desafiam diariamente nossa crença no ser humano. E, com doação infinita, fazemos tudo por elas.
Mas seguimos, acreditando às vezes mais às vezes menos, que vale a pena (e apesar de tudo)
Ser eu de ti e tu de mim.
Dois num caminho só a entrelaçar vias novas e antigas de nós mesmos:
Riquezas que entesouramos para nossa própria opulência e da qual rimos do futuro eterno que desde já fruímos.
Amo-te mais do que tudo, verdadeiro amor meu.

És capaz de saber o quanto me tiras o ar e me coloca em suspensão da vida?
O quanto tuas palavras me põem em vôos para o longe inatingível?
O quanto a imaginação se torna profícua com as inusitadas surpresas que me apresentas?

És capaz de saber o quão inapreensíveis são os mundos que criamos?
O quanto o nada também nos percorre com seus silêncios, preenchidos de sonhos?

Nossas vozes inauditas e imperscrutáveis nos colocam no campo dos impossíveis
onde o tudo se realiza, infindo.

(...) E quão doces e leves são as horas que passamos juntos. Eternas.

uma tentativa de poesia

- uma poesia tenta escapar
mas a agarro forte e consigo segurá-la entre meus dedos e teclado
(e um tanto na garganta) -

Hoje a alegria me assaltou assim de repente
e quase sem motivos o sorriso se espalha
ridículo e sem medo
apenas se abre para um mundo
que não o reconhece nem o espera:
devém.
E em misturas felizes com sons e cordas
acordes e vozes
águas e versos
constrói mais um dia
a acumular no passado
a minha frente
(meio que de lado, talvez, já se indo, fugaz que só)

Em homenagem à Clarice, porque sem ela nada seria o que que hoje já não é

... sim, o cansaço é muito
mais uma vez
e como não ser niilista quando o corpo cansado
pede só mais uma experiência de sentido?
as pequenas vitórias da vida são passageiras
e com o tempo avassalador ninguém pode
(só a ilusão de que somos alguma coisa)

(...)

mas sim, resistir é criar.
enfrento e tento mais uma vez.
o tempo não é feiticeiro e não faz
tudo sumir quando me coloco para fora dele
virtualmente me desfazendo
para me refazer.
e a volta ao medido possa me desmedir
para outra nova vivência.

(...)

busca    busca
e espera.
na demora do
não sei o quê
porque não se sabe.

ainda no turbilhão

"A vida podia às vezes raiar numa verdade extraordinária".

(As margens da alegria. João Guimarães Rosa. Primeiras estórias)

(...)

E a tomo mais dura e crua a cada instante que passa. Sigo sem mais o frescor. E com ela a certeza de que só a dor pode produzir a novidade.

20 de novembro

O que me motiva a seguir em frente?
Pra mim, é a paixão
Sem ela eu nada seria
É ela que move
a poesia que faço
durante os sofrimentos de aqui e ali.

Ou, então, vejo as borboletas voando
sem preocupar-se que suas vidas
são tão curtas quanto um sonho bom.

e sigo.

Transcendência

Então, assim, decido mais uma vez que a hostilidade alheia não poderá me abalar. Não abrirei mão da crença no sorriso e do olhar sereno. Tentarei usar ao máximo da força que me meu corpo disponibiliza para favorecer as paixões alegres. Continuarei no rastro dos bons aromas da arte e da poesia. Não me entregarei ao ressentimento e nem às lamentações. E que o sim seja minha escolha volitiva no caminho dos bons encontros.

Sobrevivo. E, sobretudo, à vida agradeço por todas as experiências, que, se não me matam, me deixam mais forte (ou estranha). Já não sou mais a mesma, nunca serei (seremos). A cada dia os desafios deixam seus rastros. Não vingo-me dos dissabores, os deixo passar, como passo eu pela existência. 

E não poderia reduzir ao simples e desgastado pão de cada dia os motivos das lutas pelas quais se trava. São mais ricas as deglutições do que se engole, muitas vezes a seco, transformando-se em memórias de uma vida intensa. E cheia de histórias pra contar.

PALAVRA CORPO E LUTA

Creio no poder da palavra aliada à presença dos corpos em luta. 

Se há guerra (e ela sempre há), que não seja da violência contra o outro (inclusive contra a(s) coisa(s) do outro). 

Se há guerra, que prevaleça a palavra presente com o corpo que a profere, com as vozes das mãos e das pernas, dos cabelos e das frontes, de suas roupas e chapéus. 

Os corpos, coerentes com os conteúdos abstratos que carregam (inclusive da vida concreta de suas vísceras), não podem oprimir as vidas que pulsam ao seu redor. 

Porque também há vida e memória nas coisas ditas "inanimadas". 

O fogo e a depredação das construções humanas também faz ferir as vidas que delas necessitam (em diferentes instâncias ) para seguir vivendo. 

Ou seríamos nós somente cérebros que nos satisfazemos com nossas ideias?????

É ou pode ser

Retroceder: mecanismo do ser acuado ou do historiador
Vitimar-se: reação do Homem repleto de si mesmo
Sentimentalismo: acomodação das lágrimas em lugares reconhecíveis
e/ou apelação do vitimado
Cansaço: quando nos entregamos por inteiro na luta
Fome: de quê?
Resistir: movimento da vida; lutas das forças às quais nos dispomos
Inteligência: metida a organizada; útil de vez em quando; insiste em afirmar sua necessidade entre os civilizados.

A enredada ou o nome das coisas

O feriado se aproxima, o corpo precisa de descanso, mas a mente não consegue parar de querer organizar a vida. Os contornos do considerado saudável para uma vida que se  construiu ao longo dos anos são duros, bem delimitados. Eles me exigem e eu exijo deles. As família, o trabalho inacabável de professora, a limpeza da casa, as compras no supermercado, os temas e as leituras da filha mais velha que me desafia com sua inteligência de geração dos tempos atuais. Os projetos da escola, os alunos com suas demandas e minha incessante preocupação com as relações que estabeleço com eles e com os conhecimentos que se formam. Formas, forma, formação. (In)formação, (des)-in-formação, (de)formação. Me vejo hoje em forma quadrada, justa, apertada e prensada, sufocada. Encapsulada e capturada. Torturada pelas duras linhas que me formaram no tempo e por onde o conceito de felicidade me acena seus possíveis. Nego-o sem contraposições dialéticas. Espero com o virar do rosto.

A vida, tortuosa e caótica, sempre em turbilhão, tenta me arrastar. A imagem do guarda-chuva de Lawrence aparece em socorro. Ataques do indeterminado furam sua estrutura, deixam passar intensidades imensuráveis de força. O corpo se agita e o desejo se torna escrita. A fuga, formando novas linhas por onde escapam a angústia e o desespero, segue criando nova poética. As organizações permanecem, são linhas que mapeiam meu existir, mas passo a me situar por entre elas. Na verdade sempre estive entre. E sigo, já sem esperanças e ilusões, sem conformações e idealismos. Espero as forças a me abater. E, na composição com elas, novas possibilidades.

As ideias me agradam, sim. As respeito tanto quanto o alimento que me constitui e me mantem viva. Mas não as aceito sem as perfurar e desmanchar. Travo lutas, cravo as unhas e os dentes. Sangramos. Me abstenho delas por um infinito de tempo. Volto a digeri-las, antropofagicamente. Do que me alimenta, meu organismo também defeca. No movimento de dentro e fora, inclui e exclui, uma coisa só. Matéria a mover-se, transformar-se. Assim faz-se a diferença e a novidade. 

Ciclo de paixão. Eterno-retorno. Amor fati.

Um brinde à saúde, Dioniso!

ao fim de um dia

Chego em casa, as crianças brincam na rua e aproveitam o restante do dia quente pra extravasar as energias de seus corpinhos intensos. O banho morno ativa as ideias repassando as marcas do dia. Ouço meus pensamentos e seus barulhos embaralham-se com o cansaço e o tédio inevitáveis do dia de trabalho. Algumas metas se renovam, outras se esvanecem. As vontades de mundo se resumem a uma boa prosa de Guimarães Rosa, um som de blues enquanto cozinho e os braços do homem amado.

O sol que bate na janela

O sol que bate na janela me anuncia o presente. A insistência da memória me lembra dos compromissos de trabalho. No entanto, a vida que pulsa ativada pelos raios iluminados do astro rei me jogam no instante infinitesimal do agora. Alegria com elementos das matérias que me formam e permitem as sensações presentes.

Volto ao passado, a tudo que me faz ser eu para meus pares. As crianças em férias precisando de atenção, a casa e os cuidados para mantê-la confortavelmente habitável, o companheiro e suas demandas múltiplas às quais preciso acolher e incentivar, as preocupações com a comida (o eterno dilema para que seja a um tempo nutritiva e saborosa), as bebidas quentes pois está muito gelado lá fora, o quarto volume do livro para a coleção nova, a pesquisa interminável em torno do passado histórico e as necessidades de se criar identidades na educação.

As percepções que se fazem já trazendo o passado todo de minha vida escolhendo o que interessa e o que tenho necessidade. E sem Henri Bergon não saberia lidar com tudo isso com leveza de espírito.

Entre

Os discursos de esquerda são tão cheios de promessas salvacionistas quanto os discursos reacionários fascistas. São tão intolerantes e surdos quanto. Estabelecem a sua verdade em nome de direitos humanos, igualdades e solidariedades. O discurso de esquerda só nos faz olhar para o outro lado do tiroteio, pois participa do mesmo movimento violento. Ele reveste-se do ideal moral de BEM, mas promove tantos afetos tristes quanto as mais duras formas de ditadura já vistas.

Desejos dizíveis

diz pra mim que o que realmente importa não está esquecido
diz pra mim que não nos importaremos com as babaquices dos reacionários
diz pra mim que valorizaremos o passado como diferença a renovar o presente
diz pra mim da poesia ser mais forte que o discurso ressentido e moralista
diz pra mim da arte de viver e compor a novidade com seu frescor que rejuvenesce
diz pra mim do que podemos mais do que tememos
diz e não espera
e faz acontecer.