É amor e não ficção. Pois da ficção só temos paixões alegres. No amor se tem a angústia, os silêncios e as decepções, as necessárias adequações e acordos, fora as agruras de se conviver a dois em meio aos afazeres diários que ferram qualquer romance: louças, roupas, chão e banheiros por lavar, o despertador a tocar às 6:00 de todo fucking every day, o dinheiro que não chega, o trabalho que cansa ao fim do dia, as filhas por criar e educar, a idade que desfigura os corpos e atrapalha o desejo, os maus-humores das TPMs e etcetera e tal ad infinitum.
Mas pro amor não existe razão nem tormentos que justifiquem sua inexistência. No amor as coisas não se explicam, vão se somando nas afetividades que se trocam, nas cumplicidades cotidianas, nos cafés da manhã que se tomam juntos, nas cervejas que se servem no ponto de gelo que se gosta, nos corpos e almas presentes mesmo quando as palavras faltam, nas peles que se acostumam uma à outra, dos aconchegos e abraços que não faltam, numa vida regada à música e histórias de rock. (Aliás, todo amor de verdade é pra lá de hard rock).
É do amor que, através dos anos, tornam as rugas e olheiras testemunhas da nossa experiência juntos. De tanto riso e tanto choro, toda intensidade e história que uma vida a dois por vinte e dois anos juntos pode acumular. Que venham mais vinte, trinta, quarenta e tantos. 

Te amo!